这段文字生动描绘了一个人从昔日落榜到如今守着屏幕泪流满面的巨大转变，四十载光阴弹指一挥，叙述者感叹自己仿佛替剧中人物走完了大半生，表达了对人生起伏的深刻共鸣与无限感慨，令人动容。
6月7日,当2024年高考第一科结束的铃声响起，老李的手不自觉地颤抖了一下，他坐在略显陈旧的沙发上，手里攥着遥控器，目光死死地盯着电视屏幕上那些年轻的面孔。
电视里,考生们陆续走出考场，有人欢呼雀跃，有人面露愁容，老李看着看着，眼泪就毫无征兆地流了下来，喉咙里发出一阵压抑的哽咽声。
他是老李,一个普普通通的退休工人，但40年前，他有过一个名字——“落榜生”。
对于现在的年轻人来说,高考可能只是一次人生中的“大考”，是一次挑战，也是一次选择，但对于40年前的老李来说，那是一条决定命运的“独木桥”，过了是光宗耀祖，就是万丈深渊。
老李至今记得1984年的那个夏天,蝉鸣声嘶力竭，知了在树上拼命地叫，就像他此刻心里的慌乱，发榜那天，红色的榜单贴在村口的公告栏上，他站在人群最后，踮着脚尖，一个名字一个名字地看。
没有,还是没有。
那个名字,始终没有出现，周围是亲戚邻居的惋惜，是父母叹气的背影，那一年，家里条件不好，复读意味着要交钱，意味着要再次承担失败的代价，老李沉默了三天，最后默默地背起行囊，离开了学校，去了一家砖厂搬砖。
从那以后,老李的人生轨迹似乎就固定了，搬砖、结婚、生子、在这个城市里做着最普通的工作，直到退休，偶尔深夜喝醉了，他会对老伴说：“要是当年考上了，我现在说不定……”
但这只是“万一”，日子还得过，饭还得吃。
这一过,就是40年。
随着时间推移,老李发现，自己心里那个关于高考的结，并没有随着年岁增长而消散，相反，每年的六月，当高考季来临，他都会变得异常敏感。
“我也没觉得多羡慕你们，”老李常常对身边的人说，“我只是觉得，想看看你们。”
他看着现在的孩子,穿着整齐的校服，在考场里奋笔疾书，他想起了自己当年，没有空调，只有一把破蒲扇；没有营养餐，只有家里蒸的一碗咸菜；没有复读班，没有心理咨询，只有面对命运的低头。
现在的孩子,考砸了可以哭，可以哭完再战；没考好，可以选择专科，可以选择出国，甚至可以选择“躺平”，而在40年前，落榜，就意味着被社会“判了刑”，意味着你被挡在了知识改变命运的门外。
老李的哽咽,不仅仅是因为感动，那是积压了40年的情绪在爆发，他在看他们，其实是在看那个“死去的自己”，他看着他们年轻的脸庞，看着他们充满希望的背影，仿佛看到了当年那个在人群中踮脚尖寻找名字的少年。
他羡慕他们拥有那个年代我们做梦都不敢想的机会,他羡慕他们有选择的权利，有试错的成本。
“现在的孩子，太幸福了。”老李一边擦眼泪一边喃喃自语。
这种羡慕里,夹杂着一种深沉的遗憾，也夹杂着一种跨越时空的祝福。
当电视里传来考生们走出考场后如释重负的笑声时,老李深吸了一口气，努力平复着激动的呼吸，他知道，自己那一代人的高考结束了，而他的人生，虽然平凡，